Текст (слова) песни «Crowquill»
Nothing's so lucid as the promise of dreams,
But these pills we found just make me sleep.
There's nothing quite so pure as the written word, my dear,
So let's have ourselves a little poem.
Until the will to speak loses urgency.
Our animal indecency in print is so blase.
It's about the bell tower, at the golden hour.
Angel of the spires climbs here,
Steel cage, staircase spine, angle of desire.
Ascend the wrought iron, one by one, wrung by wrung.
Is it the rising roof line that makes me feel so swallowed whole,
Or the way my body barely pricks the sky?
The same as a century's worth of virgin's blood
That's passed through my longing veins,
Scheming to convince my aching mind
That pleasure's got nothing on the miracle of need.
Nothing's so purile as meter and rhyme,
When you can't see the ground from that ledge.
And this perch is so far, far from the nest,
Gravity doesn't grant me the privilege of failure,
My bough never breaks, I don't stumble into anything.
So I climb and I carve my initials in the bark
With that feather I found, but it's all so contrived.
And my genes didn't bless me with the foresight of a sage,
But I know how this will end, in apologies and ink on the page.
A slowly constructed crow quilled confession of my spirit to all of you,
Black waterproof ink scars the board, so hot-pressed, pristine and pure.
A slowly constructed manifestation of "to tremble",
As base as a bridge in a song and less like the poem that I promised you.
Nothing's so lurid as haiku-detat on sidewalks in white outlined chalk.
All I've got is this ink, smeared lines.
With our voices in harmony,
The offering of a crow quilled threnody.
But these pills we found just make me sleep.
There's nothing quite so pure as the written word, my dear,
So let's have ourselves a little poem.
Until the will to speak loses urgency.
Our animal indecency in print is so blase.
It's about the bell tower, at the golden hour.
Angel of the spires climbs here,
Steel cage, staircase spine, angle of desire.
Ascend the wrought iron, one by one, wrung by wrung.
Is it the rising roof line that makes me feel so swallowed whole,
Or the way my body barely pricks the sky?
The same as a century's worth of virgin's blood
That's passed through my longing veins,
Scheming to convince my aching mind
That pleasure's got nothing on the miracle of need.
Nothing's so purile as meter and rhyme,
When you can't see the ground from that ledge.
And this perch is so far, far from the nest,
Gravity doesn't grant me the privilege of failure,
My bough never breaks, I don't stumble into anything.
So I climb and I carve my initials in the bark
With that feather I found, but it's all so contrived.
And my genes didn't bless me with the foresight of a sage,
But I know how this will end, in apologies and ink on the page.
A slowly constructed crow quilled confession of my spirit to all of you,
Black waterproof ink scars the board, so hot-pressed, pristine and pure.
A slowly constructed manifestation of "to tremble",
As base as a bridge in a song and less like the poem that I promised you.
Nothing's so lurid as haiku-detat on sidewalks in white outlined chalk.
All I've got is this ink, smeared lines.
With our voices in harmony,
The offering of a crow quilled threnody.
Показать / скрыть перевод
Перевод на русский
Автоматический перевод.
Ничто не так ясно, как обещание снов,
Но эти таблетки, которые мы нашли, лишь заставляют меня спать.
Ничто не так чистое, как написанное слово, моя дорогая,
Давайте напишем себе маленький стих.
Пока воля к речи теряет остроту.
Наша зверская непристойность в печати кажется такой бесстрастной.
Это про колокольню в золотой час.
Ангел шпилей взбирается сюда,
Стальная клетка, позвоночник лестницы, угол желания.
Взбираемся по кованому, один за другим, измученные до дрожи.
Или это поднимающийся контур крыши заставляет меня чувствовать себя так поглощённым целиком,
Или то, как мой тело едва касается неба?
То же самое, что сто лет девичьей крови
Прошедшей через мои жаждущие вены,
Схитрясь убедить мою болткую голову
Что удовольствие ничем не превосходит чудо потребности.
Ничто не так порочное, как ритм и рифма,
Когда ты не видишь земли с этой обрывки.
И эта переправа так далеко, так далеко от гнезда,
Гравитация не дарит мне привилегию провала,
Моя ветка никогда не ломается, я не падаю ни в что.
Так что я взбираюсь и высекаю свои инициалы на коре
Тем пером, которое я нашёл, но всё это так искусственно.
И мои гены не благословили меня пророческим зрением мудреца,
Но я знаю, как это закончится: извинениями и чернилами на странице.
Медленно складываюсь воробьиный перьевой исповедь моего духа для всех вас,
Чёрная водостойкая чернила роняет доску, так горячая, отпечатанная, безупречная и чистая.
Медленно складывающееся воплощение «дрожать»,
Так же примитивно, как мост в песне, и менее похоже на стих, который я вам обещал.
Ничто не так вульгарное, как хайку-детат на тротуарах в белом контурном мелке.
У меня есть только эта чернила, размазанные линии.
С нашими голосами в гармонии,
Подношение воробьиного перьевого трагического гимна.
Но эти таблетки, которые мы нашли, лишь заставляют меня спать.
Ничто не так чистое, как написанное слово, моя дорогая,
Давайте напишем себе маленький стих.
Пока воля к речи теряет остроту.
Наша зверская непристойность в печати кажется такой бесстрастной.
Это про колокольню в золотой час.
Ангел шпилей взбирается сюда,
Стальная клетка, позвоночник лестницы, угол желания.
Взбираемся по кованому, один за другим, измученные до дрожи.
Или это поднимающийся контур крыши заставляет меня чувствовать себя так поглощённым целиком,
Или то, как мой тело едва касается неба?
То же самое, что сто лет девичьей крови
Прошедшей через мои жаждущие вены,
Схитрясь убедить мою болткую голову
Что удовольствие ничем не превосходит чудо потребности.
Ничто не так порочное, как ритм и рифма,
Когда ты не видишь земли с этой обрывки.
И эта переправа так далеко, так далеко от гнезда,
Гравитация не дарит мне привилегию провала,
Моя ветка никогда не ломается, я не падаю ни в что.
Так что я взбираюсь и высекаю свои инициалы на коре
Тем пером, которое я нашёл, но всё это так искусственно.
И мои гены не благословили меня пророческим зрением мудреца,
Но я знаю, как это закончится: извинениями и чернилами на странице.
Медленно складываюсь воробьиный перьевой исповедь моего духа для всех вас,
Чёрная водостойкая чернила роняет доску, так горячая, отпечатанная, безупречная и чистая.
Медленно складывающееся воплощение «дрожать»,
Так же примитивно, как мост в песне, и менее похоже на стих, который я вам обещал.
Ничто не так вульгарное, как хайку-детат на тротуарах в белом контурном мелке.
У меня есть только эта чернила, размазанные линии.
С нашими голосами в гармонии,
Подношение воробьиного перьевого трагического гимна.
Права на текст песни «Crowquill» принадлежат соответствующим авторам и правообладателям.